LOS GEMELOS SECUESTRADOS

Jardilinea, pareja de Enasino

Había entrado en un bucle espacio-temporal, cantando rancheras frente al ventilador. Tenía hambre. Afortunadamente habían  cervezas en el frigorífico, la bebida que contiene todos los nutrientes esenciales para mi supervivencia. Abrí la nevera cuando sonó el teléfono. Era mi amigo de la infancia, Enasino. Fue una grata e inesperada sorpresa. Nos pusimos al día acerca de nuestras fútiles vidas. Su voz, harto siniestra por el inicuo tartajeo y el uso excesivo de onomatopeyas, destilaba preocupación, angustia, congoja. Había algo que le atormentaba. Efectivamente. Entre sobrecogedores sollozos, me desveló que su actual pareja, un reputada modelo de publicidad, y criada también en nuestro suburbio, tenía indicios que sus dos hijos gemelos, fruto de una relación anterior y  sustraídos veinte años atrás por mafia rusa , estaban vivos. Llevaba años buscándolos, con menesterosos resultados. Estaba sumida en una turbadora depresión, pues la policía había dado el caso por cerrado. Enasino requería de mi ayuda. Acordamos reunirnos en un céntrico hotel para ahondar en el caso.

A las siete en punto llegó Enasino con Jardilinea, su grotesca pareja. Un escalofrío recorrió mi cuerpo al ver de nuevo aquella mujer. Se me paró el tiempo y empecé a verlo todo de color sepia. Era una mujer de piel negra, gorda y jadeaba al caminar mientras que con un diminuto pañuelo bordado, secaba el sudor que bajaba a chorros de su papada hacia su profundo y arrugado escote. Tenía el rostro castigado, con colmillos quebrados y carcomidos por la caries, con varias capas de sarro. Una mujer grasienta, deforme y vomitiva. Hirsuta de pies a cabeza, un perfecto híbrido entre humano y orangután. Se me agolparon una sarta de ideas asociadas a las mujeres que eran exhibidas como alimañas en los espectáculos circenses; un ejemplar de hembra uniceja, con bigote y patillas, con esa edad indefinida que marcaba a las campesinas. Su rostro estaba estucado por un mar de pliegues, protuberancias dérmicas y lunares, y unas lagañas como Bocabits. Su nariz afilada, preparada para cortar el viento con la eficacia de la espada del Rey Arturo, le confería un aspecto aterrador. Una enfermedad de niña le había dejado los pies un poco torcidos. Necesitaba calzado especial ortopédico. Movía la nariz y la arrugaba para parecer más adorable.

-" Encantado de volverte a saludar” - susurré intentando disimular las arcadas que me provocaba mirarle los ojos. 
Jardilinea, que eructaba mientras hablaba, me relató su estremecedora historia. Decidí tomar cañas en el asunto.

Tras mis primeras investigaciones -rutinarias y breves entrevistas con la decrépita ginecóloga y sus mancebos- poco saqué en claro, excepto que ella era muy joven cuando la camorra rusa secuestró a sus retoños en el parque del barrio. 
Imaginé que tras tantos años, algún secuaz de la mafia acabó con la vida de aquellos vástagos,  girando bruscamente sus cabezas para desnucarlas. Sus cuerpos sin vida, con las narices fracturadas, sus labios reventados, los ojos mutilados, sus brazos con quemaduras de cigarros, las piernas con cicatrices, y envueltos en una cobija, deberían haber sido abandonados en terreno baldío. Investigué en los vertederos cercanos, con escaso éxito, pese a encontrar un consolador rectal eléctrico entre los escombros, que con tremenda felicidad, usurpé.
Indagué en todas las adopciones irregulares realizadas en el año de su secuestro, con resultados estériles.
Me prostituí en saunas y burdeles gays en busca de algún indicio de los gemelos, con nulos rendimientos y unos desgarros anales que todavía hoy, me obligan a caminar como un cowboy.
No había ni un sólo rastro o dato hasta el momento que me permitiera avanzar en la investigación, mientras los días pasaban y la angustia se acrecentaba.

Estudiando cómo resolver el caso, absolutamente ebrio, con un rioja en ese bar de al lado de la farmacia de mi casa, del que llegué a formar parte de su mobiliario, descubrí que el beber no resuelve problemas pero crea nuevos muy interesantes. Aquella investigación no era un simple caso de perseguir esposas adúlteras y hacerles una foto con el amante de turno. Pagué la cuenta escribiendo “Gracias Puta” en la servilleta de la taberna, cuando vi un tipo alto, delgado, que se las había tenido que ver con la justicia en numerosas ocasiones, pero sin mayores consecuencias que unos días de cárcel, y que hacía toda clase de negocios y ninguno muy limpio. Era conocido en el barrio como "El Ruso", el vivo retrato de Vitto Corleonne, y al parecer, aunque la policía no había conseguido demostrarlo, estaba metido en asuntos de facturas falsas, tráfico de niños y aceitunas, subastas, blanqueo de dinero y drogas. Todo apuntaba que  aquel capo podía estar involucrado en el secuestro de los gemelos. Su rostro delgado, resultaba trigueño, y se prolongaba en una barba negra y corta que le daba un aire elegante. "El Ruso", con aire ceñudo, salió de la cafetería y decidí seguirle, saltando de columna en columna del bar, para evitar ser visto. Paré un taxi y ordené que siguiera al flamante Porche que conducía el mafioso. Perseguimos al deportivo por las calles altas  y deslumbrantes y hoteles opulentos de la ciudad, hasta que llegamos a su domicilio.

Aquello no era una casa, era una mansión, difícil de vigilar. Esa noche tendría que entrar en la casa si quería conseguir más información. Aunque la luz del sol era todavía innegable, se había convertido ya en esa claridad rojiza del crepúsculo, contra la cual los bultos frondosos de aquel majestuoso jardín se destacaban cada vez más negros. Me escondí tras la maleza, esperando que anocheciera. Para apaciguar el aburrimiento emitía sonoros gemidos de macaco. Me masturbé media docena de veces, imitando el graznido de pájaros tropicales.

Miré  hacia el balcón  de aquel palacio, y sobre la negrura del cielo nocturno vi la silueta de "el Ruso" apoyado en la barandilla, una figura que me pareció melancólica, como si fuese un fantasma errante. Tocaba el xilofóno, mientras practicaba grotescos ejercicios aeróbicos. Tras su decrépita actuación, entró en la estancia y segundos después, la luz de la habitación se apagó. Miré a ambos lados de la avenida y me tendí al suelo en forma de cruz. Con la mejilla adherida en el asfalto, empecé a recorrer la calle arrastrando sigilosamente mi cuerpo por el pavimento hasta llegar a la valla. Di de comer  carne triturada hábilmente mezclada con cianuro a unos hospitalarios Pit Bulls que estaban apostados, y en unos segundos estaban todos dormiditos. Les insulté en voz baja. Trepé felinamente por la fachada, utilizando el garfio que  reemplazaba mi mano amputada, y salté al jardín, sintiéndome estúpidamente ninja.  Me dirigí hacia la habitación. Intenté escuchar algo a través de los cristales, y sin querer los cascabeles que llevaba en el cuello, golpearon contra los cristales e hicieron ruido. -¡¡¡Joder!!!- murmuré en un chillido reprimido. Automáticamente me escondí por si alguien abría el balcón o corría la cortina. Pero no, ningún ademán de ello. Seguramente "El Ruso" ya estaba durmiendo. Al cabo de cinco minutos, visto que mi presencia no había sido detectada, me adentré en la finca. Destrocé con suma violencia los enanos que decoraban el jardín y que tanta cólera me causaban. Detrás de unos bellos olivos, un pajar de madera rústica, hizo despertar mis sospechas. Me acerqué con sigilo al almiar, no pudiendo evitar realizar un mate imaginario a lo Jordan en el marco de su puerta. Estaba cerrado con candado reforzado con retacerias de fierro y logarítmica combinación electrónica. Como buen ratero, su apertura no me costó más de dos minutos. Sorteado mi último obstáculo, entré en el pajar. 
Y allí estaban ellos, los gemelos sanos y salvos. Vivo retrato de su madre.