MI AMIGO EVARISTO

Evaristo era un camarada de la infancia, de rostro grotesco y tremendamente giboso. La suya es la miserable historia de una niñez aciaga e infeliz. La que nunca se cuenta. La que nadie quiere ver ni conocer porque abrumaría en demasía. Nunca supo de matemáticas, ni tan siquiera conoció lo que era una vocal o un trozo de plastelina. Jamás conoció el calor de una clase de invierno, ni el olor de los rotuladores. Tampoco tuvo juguete alguno. No lo precisó. Aprendió raudo a divertirse con el muñeco que tenía entre las piernas.Un traumatismo encefálico, producto de una atroz colisión craneal al tirarse de cabeza en la piscina vacía de nuestro barrio, le ocasionó una severa y cruel tartamudez.

Recuerdo con pesadumbre como se dedicaba a la mendicidad y a los pequeños hurtos. Me viene a mi torpe memoria como los desalmados vecinos del barrio le lanzaban migajas de pan mientras murmuraban santiguándose. Rememoro con tristeza como probaba fortuna con su cabra famélica sobre una escalera de hierro mientras ponía en marcha un organillo eléctrico que vomitaba una taciturna canción. Recuerdo con amargura como algún buen samaritano, de noble corazón, le hacía entrega de un cartón de leche que no era para él sino para el escuálido artiodáctilo. Amedrentaba, robaba y maleaba por las calles. Usurpar era su manera de gritar esperanza.

Perdí el contacto con Evaristo dos lustros atrás.Su perversión y adicción a las mujeres lo llevó a un centro de desintoxicación. El último acaecimiento que tenía de él, era que había probado fortuna en Brasil como copiloto de rallys, con menesteroso éxito.

Ayer Domingo me llamó. Fue una grata e inesperada sorpresa. Nos pusimos al día acerca de nuestras fútiles vidas. Evaristo ejercía la docencia en un suburbio marginal de Río de Janeiro. Impartía clases de punto de cruz a ladronzuelos, traficantes y trileros. Su voz, harto siniestra por el inicuo tartajeo, destilaba preocupación, angustia, congoja. Había algo que le atormentaba. Efectivamente. Entre sobrecogedores sollozos, me desveló su impotencia e incapacidad para impedir que sus avispados alumnos copiaran en los exámenes. Estaba sumido en una turbadora depresión. Evaristo requería de mi ayuda, de mi versado consejo. No podía permitir que aquellos bribones martirizaran a mi buen amigo.Nos despedimos, con mi firme promesa de hallar remedio a tan intrincado problema.

Provisto de un estoicismo sin precedentes, calculé complejas formulaciones axiomáticas. Realicé operaciones logarítmicas de muy diversa índole. Omití la cardinalidad de la ecuación cuadrática de tercer grado para hallar la astuta solución que imposibilitaría que los alumnos de Evaristo copiaran en los exámenes.
He aquí mi sagaz conclusión:

MI PRIMERA CITA CON JACINTA

Puesto mi traje, mi único traje, el que me enfundé en mi primera comunión y que todavía sirve hoy para bodas y funerales, aguardé impacientemente la llegada de Jacinta. Pretendí ser original así que elegí un elegante burdel como lugar de encuentro. Me fumé un cigarrillo en silencio, rápidamente, con avidez, dando vastas e intensas caladas mientras repasaba mentalmente, por enésima vez, la estrategia a seguir en nuestra primera cita. Puntualmente, Jacinta apareció entre la multitud. Ataviada con un vestido zarco horizonte, destellos maculares, manchas de aceite y tirantes deshilvanados, Jacinta alzó la mano para saludarme. Sus pechos velludos asomaban como soles de primavera y la espalda desnuda y arrugada se ocultaba bajo una espeluznante y escamosa melena. Venus había descendido a los abismos. Con sonrisa de hiena, me besó con sus callosos labios en la mejilla. Hedor a laca y grasa emanaba de sus cabellos. Su rostro estaba estucado por un océano de protuberancias dérmicas y lunares hepáticos, con esa edad indefinida que singulariza a las campesinas. Su maquillaje era un espanto de epilepsia e inutilidad.

Entramos en la mancebía. Se hizo un mutismo sepulcral. Cortesanas y usuarios quedaron paralizados en un rictus de espanto y de horror al divisarnos. Nos acomodaron en la barra. Pedimos dos batidos de chocolate con nata. Sonaba el “Guantanamera”. Aquel antro de fornicio nocturno rezumaba sexo y feromonas por sus paredes pintadas de color carmesí. Una carcajada, rápidamente reprimida, se escapó de las fauces de una de las cortesanas, mientras dirigía una fugaz  mirada de aprobación a otra de las prostitutas, al tiempo que sentenciaba en voz baja : ” ¡Es verdad, tienen cara de rata!”.

Hablamos. Charlamos. Conversamos durante horas. Le narré las congénitas habilidades que atesoraba con la plastelina. Relaté ficticios sucesos que supuestamente había vivido en misiones humanitarias en Zimbabwe. Mentí acerca del origen de las cicatrices cefálicas de las pedradas que de niño había recibido.  

Jacinta asentía con leves gemidos y la mirada incrustada en la pústula verrugosa que colgaba de mi ojo izquierdo, sin dejar de mordisquearse el labio inferior. La estaba conquistando. Mi meticulosa estrategia estaba dando sus frutos.

El camarero se acercó con un plato de tapas.“Esta ración de tapas la paga el caballero del fondo” matizó. Giré la cabeza. Un hirsuto obeso me saludaba con su copa  alzada. Estaba riéndose con regocijo.  Esbocé una leve sonrisa y asentí con la cabeza, agradeciéndole el gesto. ¡Maldito cabrón!. Las tapas eran una generosa ración de cáscaras de cacahuetes, piel de plátano, huesos de aceitunas y espinas de pescado. Un destellante flash, me llamó la atención. Uno de los clientes nos estaba haciendo fotos como si de grotescos animales de espectáculo circense se tratara. 

Cogidos de la mano tal estúpidos quinceañeros encaprichados, salimos del local. Contemplamos el cielo preñado de estrellas. Paseamos por una obra abandonada. Eructamos burdamente provocando esas risitas nerviosas de los enamorados. Destrozamos papeleras, retrovisores de automóvil y cuanto mobiliario urbano se entrometió en nuestro camino. El amor había surgido entre nosotros.

Nos despedimos con un beso largo, húmedo e intenso.

ME HE ENAMORADO.

Ayer, como cada Domingo, fui a la misa parroquial de mi barrio. Me agrada tararear las hermosas baladas que  sin ningún tipo de rubor se 'cantan' en la celebración litúrgica. Ansío descubrir nuevos mensajes codificados en las lecturas de los textos sagrados. Y, sin duda, adoro recibir la hostia sacrosanta de manos del avezado capellán que de niño tanto cariño rectal me había regalado...Pero esa historia la voy a relatar en otra ocasión.

Tras la eucaristía, decidí acudir a un conocido tugurio hamburguesil donde te engordan como animal de degolladero y cuya firma voy a omitir. Engullí el manjar oleaginoso cual orondo mamut hambriento .Exhausto por las toxinas ingeridas, entré en la piscina de pelotas que el conocido antro tiene para la diversión infantil. Jugueteé con los balones multicolores. Me restregaba tal mugriento hipopótamo en el fango.Reía estentóreo, mientras arrojaba los balones de colores contra la decrépita clientela. Lo estaba pasando francamente bien.

Vestida de amarillo inmaculado, marcando su cautivadora  figura, un cuerpo ondulante se dirigió hasta mi. Era una empleada del establecimiento.  Jacinta era el nombre que pude adivinar en su placa identificativa. Aquella mujer se movía bajo aromas de flores frescas recién cortadas con tintes de almizcle y misterio. Era preciosa. Mi fantasía tomó las alas de la imaginación, atravesando lo que a mi perturbada mente le estorbaba, entreviendo un cuerpo de apolíneas formas que parecían moldeadas por legendarios escultores griegos. 

 “Por favor, imbécil,..¿ puede salir de la piscina?. Esto es una atracción infantil.”, ordenó con voz de camionero ucraniano. Sus verdosos ojos rasgados de pestañas largas y rizadas, poblados de lagañas del tamaño de cortezas de cerdo, se quedaron fijos en los míos durante una eternidad. Mi colesterólico corazón comenzó a galopar desenfrenado, golpeándome  atrozmente en el pecho. Jacinta tenía introducido su dedo índice en el orificio nasal. Lo movía cuidadosamente en círculos. Palpó con la yema del dedo el preciado material y tras extraerlo, lo usó como aperitivo. Un miserable eructo me hizo despertar del coma pasional. De su cavidad nasal se desprendían pelos como varas de mimbre. Empecé a sentir un sañudo hormigueo en el estómago. Pero esta vez no era la úlcera gástrica: me estaba enamorando. Hice caso a su petición. Ella me respondió con una seductora sonrisa que dejó al descubierto unas encías ensangrentadas y unos negruzcos dientes fragmentados  y carcomidos por la caries.

Inmerso en una vorágine de estupidez pueril y en un acto irracional, le pedí su número de teléfono. Ella, sin apenas inmutarse, tomó un trozo de papel, anotó cuatro garabatos y me hizo entrega de la nota frunciendo el ceño, acentuando aún más, la vellosidad de sus espantosas cejas. Si mediar palabra, dio media vuelta para ubicarse de nuevo tras el mostrador del establecimiento.
Me sentí ufano, feliz, azaroso. Había conseguido lo que tantas hembras me habían denegado. Pero la muy cabrona, me anotó el número de su móvil en números romanos.
Si logro descifrar el jodido código numérico, esta semana la llamaré.

Jacinta, me dejó prendado a primera vista.

LAS PUTAS COLAS DEL SUPER

Ayer fui al supermercado. Siempre lo hago los miércoles, para evitar la masificación de los sábados. Qué gilipollas... El panorama era dantesco, irritante, exasperante, dantesco.

A nadie le gusta hacer cola. Yo las detesto. Son inmundas. Someterse a esa tediosa, lenta e interminable agonía disfrazada de cola, me produce ardor de estómago. 
Son minutos en los que no te mueves. Miserables minutos en los que todo te exaspera. Jodidos minutos en los que aparece violentamente un deseo irrefrenable de sacar del camino a hostia limpia a todo aquel que está delante de ti. Instantes en los que anhelas extraer el cuchillo a la decrépita charcutera para demostrarle que tú eres más eficaz cortando la mortadela. Interminables colas para pagar. Roñosas colas para que te paguen. Colas para que te peguen, e incluso colas para que te cuelen. Y siempre tenemos el infortunio de escoger la cola más lenta. Siempre. Detrás de la octogenaria que se coloca las gafitas en busca del choped de oferta; detrás del palurdo que está cargando de embutido su carro para  abastecer a un pueblo entero; detrás del insensato de la ferretería que parece estar comprando un pedido para el Equipo A; detrás de la choni que revisa su ticket de compra antes de salir de la caja. ¡Desesperante!. 
Y ayer, en la sección de charcutería, fue uno de esos días. 
Mientras me hacía dos coletas con los pelos de mi nariz intentando sosegar la ira que esa absurda situación me estaba provocando, mi torpe y perturbada mente empezó a tejer una astuta solución. 
Llegué a mi casa e impulsivamente  agarré un rotulador, unas tijeras y un folio. Y dibujé. Vaya si dibujé. Maquiné el funcional método para evitar esas insufribles colas: unos artesanos tickets hechos a mano, numerados del 1 al 100, y de sencilla utilización: tan sólo debemos esperar con paciencia a que uno de los números sean cantados por el dependiente, y en ese instante, hacer uso inmediato del ticket correspondiente.     

EL JARDÍN DE LOS HIGOS

Hoy Lunes, 17 de Enero, es un día trágico, funesto, amargo. Una jornada pesarosa, mohína y taciturna. El jodido Ayuntamiento de mi ciudad, ha iniciado los trámites administrativos preceptivos para la convocatoria de un concurso público cuya finalidad es ceder los derechos de demolición del Parque de los Higos, un enclavamiento cargado de historia. Un majestuoso emplazamiento colmado de cultura y tradición. Un prodigio de concentración de interés turístico. Lo artístico y sentimental del parque se halla en sus centenarios ciprés, sus bellas amapolas, ese intenso y refinado aroma a naranjos y jazmines. Su intrincado laberinto. Un patrimonio de la humanidad que guarda innumerables tesoros insospechados y emocionantes, secretos inesperados, exóticos, que nos hechizan. El tiempo no pudo escapar de él y subyace en cada orquídea, en cada bougavilla, surgiendo a borbotones y volcando su caudal de historia.
Mis ojos tristes, enlutados lentamente se humedecen, y no tengo conjuntivitis. De pronto surge una gota de agua que empapa mis pupilas. Sí. Estoy llorando. Estoy compungido, desolado, irascible. Mi estimado parque se marchará para no volver.

Hoy, es una jornada aciaga, luctuosa, melancólica. Hoy nos arrancan un pedazo de nuestra historia. Hoy mutilan nuestros recuerdos de la infancia. El consistorio municipal, ha decidido construir un casino, un centro comercial y un párking subterráneo. Maldita especulación!!!.

" El Parque de los Higos", enclavamiento cargado de historia.

Nos arrancan este bello paraje, nuestros recuerdos de infancia. 

No podré columpiarme más.

THE CAPULLO'S SHOP

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