DÍA DE MUSEO

Pese a que siempre creí que el ejercicio físico era una leyenda urbana, antes solía sonreír cuando tenía que someterme al odioso ritual de subirme a la bicicleta estática al amanecer y empezar a pedalear como un gilipollas rumbo a ninguna parte mientras el sol se alzaba poco a poco e iluminaba mi pequeño y mugriento apartamento. Me divertía imaginar qué pensaría la gente si me viera, con mis sucios pantalones de chándal, despeinado y ojos hinchados. Ahora me limitaba a completar el ejercicio sin detenerme a pensar en el aspecto que tenía. Tenía que dejar de ganar kilos para poder empezar a perderlos, ya que a mi edad, los kilogramos se aferran a mis mórbidas carnes y se niegan a quemarse tan rápido como cuando era más joven. La inadecuada alimentación, el sedentarismo y el haber llegado a ser parte del mobiliario del bar por el tiempo que pasaba dentro, me habían convertido en una auténtico repolludo de manteca.

Apenas recordaba la noche anterior. Me levanté sin ganas de ejercitarme con la jodida bicicleta. Era una mañana de ibuprofeno. Fui directamente al baño. Me miré al espejo: barba de pocos días, escaso pelo revuelto, aliento a resaca y los clásicos moratones anónimos después de una noche de borrachera. No tenía dolor de cabeza, pero si cierto malestar estomacal. Me senté en el retrete y me puse a calcular integrales infinitesimales mientras cagaba. Me limpié el trasero con papel higiénico robado de edificios institucionales, una afición que todavía mantenía viva desde mi adolescencia. 

Vacíos de memoria sobre la noche anterior. Probablemente mantuve conversaciones profundas con desconocidos, con esa curiosa habilidad para hablar otros idiomas que otorga el estado de embriaguez. Vomité, y me cepillé mis dientes carcomidos por la caries. Escribí  un sms a Jacinta , guiñando un ojo porque porque todavía iba ciego. No tenía ganas de verla. Decidí disfrutar de una jornada cultural en la más absoluta soledad. Una visita al museo me ayudaría a despejar mi depravada mente. Me metí en la ducha sin la alfombra deslizante y me saqué unas autofotos tal choni quinceañera. Me vestí con una vieja y sucia camiseta y unos calcetines vaqueros.

Llegué al museo, un edificio alto e imponente. En su fachada tenía fotografías de importantes hechos históricos y estatuas cuneiformes que me observaban ojipláticas.

Una decrépita guía, con la cara rebozada de colacao, nos relataba el aporte de las culturas indígenas americanas al mundo actual. Sonaba atronadoramente por los altavoces del museo la canción de Vacaciones Santillana. Quedé asombrado frente a la imponencia de las estatuas de los caciques de las diferentes culturas que habían habitado el continente antes que nosotros. Después pasamos a una vitrina en la que yacían expuestas cientos de figurillas de oro y jade, que representaban dioses, actos religiosos y demonios. Aquellas efigies deberían tener un valor incalculable. Calibré la posibilidad de hurtar con mi bolsa forrada de albal una de aquellas esculturas. El atraco frustrado a la tienda de chucherías me hizo cambiar de opinión. En la siguiente parada, la guía, con gafas de nerd sin graduar y cara de guarra,  impartió un pequeño discurso sobre las culturas africanas, sus rituales y su erudición  en general. Advertí obvias diferencias en los aportes folclóricos de las diferentes culturas, pero sin olvidar el valor de cada civilización y su importancia a través del tiempo. Cuando la guía terminó su explicación nos llevó a otra sala, pero ésta no era sobre culturas antiguas sino que era una honra a la pintura del desnudo. Nos relató que en el mundo del arte había sido constante la búsqueda de la belleza del cuerpo humano, sobre todo femenino, dada la supremacía de pintores varones. Pero las trabas para pintar este tema habían sido innumerables. La iglesia católica siempre había considerado el desnudo como algo tabú, inductor de bajas pasiones, objeto de vergüenza y fuente primera de pecado y apartamiento del evangelio. En aquella sala, predominaban la representación de los desnudos femeninos, deidades madres, Venus, Afroditas y mujeres gordas o embarazadas con grandes o resaltados senos mamarios. Quedé perplejo al contemplar aquellas mujeres tan bellas, con esas figuras tan femeninas, esbeltas, tan delicadas como la porcelana.

Me llamó la atención una pintura que representaba en primer plano un pubis femenino, el de un tronco de mujer desnudo, reclinado sobre las sábanas de un lecho y que tenía las piernas separadas. La escala, el encuadre y el punto de vista elegidos por el artista debieron suponer una radical novedad respecto de toda la tradición pictórica anterior. Me produjo una fuerte impresión de sensualidad y erotismo. Quedé hechizado por aquella auténtica obra de arte, hipnotizado por aquel lienzo de belleza excepcional.
Incomprensiblemente, fui reducido por los agentes de la seguridad privada del museo y expulsado a bofetones de la pinacoteca.